Портовый город встал на якоря,
по черным бухтам рассовав баркасы.
В огнях опухших – горечи Плеяд
не бьется парус под небесной рясой
по воле Божьей, лихо, наугад...
И эта грусть, под кальку - с городка,
над морем кружится голодной птицей.
У белых львов, возлегших у мостка,
я вспомню вас, кому так сладко спится –
Поэтов, чья не кончится строка.
Не бьется сердце мраморное львов –
покорных стражей непреложных истин
тех, кто своих не встретил сороков,
до срока врезавшись волной о пристань.
Пророков – под крестом и без крестов…
И нам осталось – камень да доска,
с зарубкой грубой выцветшая память.
Будь проклята – и вера, и тоска,
не в храм, что вводят душу, а на паперть! –
я вам скажу, приставшим к берегам.
__________
Мы – горький стон галер,
мы – свист хлыста,
рабы и мечники шального ветра –
и небо нам на каменных руках
нести и в штиль, и в шторм, как гроб Поэта:
с щепотью бурых слов, через века;
нести заветно, твердо, без наград –
послами света данной нам эпохи…
Вздымайте ж парус! Мир качает смрад
имен безликих, что грызут как блохи
блаженных души у небесных врат,
под бесов пёсий пляс и пустобрёхи…
Портовый город встал на якоря.
2012-2013гг.