В холодные ладони января
Легли покорно разочарованья.
От стужи лютой — столько дней подряд —
Нетрудно превратиться в изваянье.
Ни словом, ни полсловом никому,
О чём душа болит необратимо.
И вся её восторженность — во тьму.
И все её порывы — мимо, мимо…
Будильник заливается навзрыд.
Меня, во мне ли боль дневную — будит.
Оборван сон, но только не забыт.
Ведь кроме сна-то… ничего не будет.