Подарком с барского плеча
январь нагрянул,
где флейта холода, печаль,
и свет багряный,
где бритва музыки слепой
кромсает воздух –
не отставая, за тобой,
острее острых.
И мир, как мёбиуса лист,
бессчётно прожит,
но льёт мелодию флейтист
покуда может.
…в лицо рванётся снег сухой,
метнутся крыши,
и тот спасётся, кто глухой,
кто нот не слышит.