Он памятник при жизни: сам себе…
Давно отцвел, померк и исписался…
Лишь профиль ветром не пообтесался, -
Застыл, как эпитафия судьбе…
Его гитара – ранний экспонат -
В прижизненном музее – затаилась,
В ней утонул давнишний звукоряд,
Истертых пальцев – прежняя немилость…
Черновикам последним – двадцать лет,
Чернеют недописанные строки,
Как будто время, спутывая след,
Чернил иссохших слизывает соки…
Других давно не слышит он в чаду
Неискренних и поздних восхвалений,
И шепчут губы исподволь: «Уйду!»,
Но не уйти от бывших заблуждений…
Как не уйти от праздничных огней,
Как не уйти от радости застолий…
Привычное – с годами – все сильней,
Все слаще – глубина – сердечной боли…
10 февраля 2012 года; 0:22
© Copyright: Кирилл Хуторецкий, 2012
Свидетельство о публикации №112021000321