Я не люблю людей
счастливых, беззаботных,
имеющих всё то,
чего они хотят,
любимцев случая,
всегда самодовольных,
на всё бросающих
свой устремленный взгляд.
Я не люблю людей
богатых и опрятных,
прекрасно выбритых,
одетых от кутюр.
Людей, чьи ценности
доступны и понятны,
кто счастье меряет
количеством купюр.
Все их истории
банальны и вторичны,
слова - пусты,
а их душа, как лёд.
В своих желаниях
глупы и истеричны,
и все поступки их
известны наперёд.
Для сердца ближе те,
чьи спины в сотне шрамах,
и у кого в конец
изъедена душа.
Кто не пытается
найти покоя в храмах. -
Когда надежды нет,
и вера не нужна.
Мне хорошо, когда
со мною рядом в баре
присядет молча
воплощённая тоска.
И лучше всяких слов
в дыму и перегаре
всю жизнь друг друга
нам поведают глаза.
А в них истории,
достойные романов
Буковски, Миллера,
и кинолент Трюффо.
Истории любви,
предательств и обманов,
всё то, что было раньше,
но уже прошло.
Так выпьем же за радости
людей счастливых,
за сильных мира
и властителей судьбы!
За тех, кто может
даже на краю могилы
плясать ламбаду
сколько будет сил.
А нам, с моей тоской
неразрешимой,
вся радость мира,
как ноге - мозоль.
Пускай же будут
счастливы другие,
а нам нужны
страдания и боль.