Вот кто бы разгадал грачиный грай
На долголетних тополях у храма?
Наверно, мне кричит далёкий май,
Тот май, что подарил тебя на память.
Перелетал с цветка я на цветок,
В надежде окунуться и забыться.
Цветы, цветы... но вид их был не тот –
Другие губы, руки и ресницы.
По небу расплескался синий шёлк,
И снова май течёт над куполами…
Тебя в других я так и не нашёл,
«Прости, прости!» - наивно просит память.