Здравствуй, моя любимая крыша.
Да, я тебя очень хорошо слышу.
Что ты говоришь? Ты уже едешь?
Нет, нет, ты, наверное, бредишь.
Крыша, подожди, ты серьезно?
Ну да, в принципе, никогда не поздно.
Но все же, зачем уж так срочно?
Где я? Ты знаешь, не могу сказать точно,
Но где-то на стыке двух реальностей.
В одной – нет пустых фраз и банальностей,
В другой – что-то вроде зоны комфорта,
Словно очень долго есть большой кусок торта –
Максимально оттягивать для себя неизбежное,
Но когда-то ведь закончится все безмятежное.
Так лучше сразу с головой в этот омут –
В мир, что умом хоть немного, но тронут.
В мир одиноких поэтов и нужных мгновений –
Гитары, коньяка, сигарет, откровений.
В мир забивших на славу, успех и карьеру,
Где нет ни последних, ни третьих, ни первых.
Где только вечерами обретает всё формы,
И давно стерта грань между бредом и нормой.
Где под утро тела возвращаются в хаты,
Ощущая лимит нервов, сил и зарплаты.
«Ну все, успокойся. Чего так нервно дышишь?
Не парься, родной. Уже еду. Твоя крыша».