* * *
Какая наивная драма!
Я думаю, всё отстраня:
Моя несравненная мама,
Ты больше не бросишь меня.
Приходы мои – не причуды:
Несу почему-то тебе
И грады, и грозы, и груды,
И громы, что были в судьбе.
Курсанты!
сплошные курсанты –
Все были мы как на подбор,
Над нами стучали куранты,
А смерти случайные – вздор!
И сверху неистовый Сталин,
Хозяин судьбы и земли.
Мы даже о войнах мечтали,
В которых потом полегли.
В заботе об этой державе
И сталь выдавали, и стих,
И даже мечтали о славе
Былых страстотерпцев твоих.
Мы тоже не выдержим срама,
И нам не стоять на краю…
Ах, мама,
нелепая мама,
Впервые с тобой говорю.
В разлуке, похожей на небыль,
В тоске, предвещающей взрыв,
Забудь, что я ласковым не был
И не был с тобой справедлив.
Ни ростом, ни голосом зычным,
Ни силой не взял я в борьбе,
Пусть брат мой и сёстры – приличны,
“Путёвы” – на радость тебе…
Однажды придёт телеграмма,
А в ней
только эта строка:
“Ах, мама,
неумная мама,
Прости ты меня, дурака!”