На тугих,тонких струнах играл гитарист,
Из-под пальцев мелодии в небо неслись.
Посреди тротуара,под шёпот и свист
Он с гитарою пел про небесную высь.
Рядом шляпа лежала,на клумбе цветов
И прохожие мелочь бросали туда...
А он пел,не смолкая,средь криков и слов
И он жил своей музыкой только тогда.
Проносились все мимо,куда-то спеша,
А он пел:про любовь,про мечту и про жизнь.
И у тех,кто услышал,запела душа.
У иных ручейки по лицу растеклись...
Но они всё равно уплывали потом,
В шумном море людской,городской суеты.
Зашумел летний дождь...Он сидел под дождём.
Его слушали только на клумбе цветы.
Но кто слышал его,тот не мог позабыть
Чудных песен и звуков гитарной струны:
Приходили опять рядом с песней побыть,
Ведь мелодии были,как чудные сны...
И не ведал никто,кто же есть гитарист?
Были слухи:известный он,бывший поэт,
Потерял он любовь и скатился вдруг вниз...
На вопрос:Кто ты есть?-отвечал:Ч е р н о ц в е т.
Ничего говорить не хотел больше он:
Только пел и лады передёргивал вмиг.
И всё чаще монет в шляпе слышен был звон.
Каждый,рядом кто жил,к Черноцвету привык.
На работу спешили под песни его.
Люди знали мотив их уже наизусть...
Как-то утром,не слышат они ничего
И сердца охватила щемящая грусть.
Много разных людей подошли посмотреть:
Где же нищий певец,что играл много дней?
И увидели все-обняла его Смерть:
Рукоять из груди и след крови на ней.
И в небо глядят голубые глаза...
Может быть из-за зависти,может и нет,
Но убили его...И теперь небеса
Вопрошают:Как звать?А в ответ:Ч е р н о ц в е т...