Живу в двух шагах от Смоленки, а бываю редко... Так устроен человек: только когда «петух жареный клюнет», он бежит за поддержкой к святым… иду к Ксении Петербургской вдоль замороженного канала на Смоленское кладбище... Её часовенка стоит недалеко от первого захоронения Александра Блока. Люди тянутся к нему и несут цветы… там всегда живые цветы. Меня притягивает то место, но находиться там очень трудно… почему-то. Вот и сейчас… волнение захлестнуло по самую макушку. «Ну, что, Саша?»… вопрос своей неопределённостью повис в воздухе… на кресте иконка с ангелами… под ним живые хризантемы, прямо на снегу… дотрагиваюсь до креста… мысли путаются… реальность уходит из-под ног… на внутреннем экране сознания возникает отчётливая картинка: ярчайший свет старинного фонаря освещает хлопьями падающий на ветру снег… свет такой силы, как-будто стенки фонаря зеркальные и многократно усиливают его яркость… свет проникает в сознание и заполняет клетки… «Поэты не уходят... они становятся светом…»… что дальше? …
"Ночь, улица, фонарь, аптека,
Бессмысленный и тусклый свет.
Живи еще хоть четверть века -
Все будет так. Исхода нет...?..."
...............
Ушедшие в безвременье поэты,
Как тетиву, натягивали нерв,
Надрывом чувств баллады их пропеты
Под стон сердец, обманутых надежд…
Ушедшие в безвременье поэты,
Минута ставила их жизнь на острие,
Судьёй нещадным были честь и пистолеты,
И выстрел с кровью алой на челе…
Аккордом взятым, порванной струною,
Строфою новой, пламенным стихом
Они живут, паря над суетою,
Начертан путь их звёздным серебром…
- Я уезжаю, Саша, скажи мне что-нибудь на прощание...
- Одна средь елей величавых стоишь ты с трепетной душой...
... день побежал своей дорогой, не оглядываясь...
27.01.13