чтобы тебе литература больше не дала,
возможно, тебя нужно покалечить,
а мне достаточно вспомнить, как крыл меня март.
и январь. и ещё один месяц.
мне достаточно вспомнить как из земли всплывал
рассвет, оранжевый, как апельсинка,
и как раскалывалась голова,
и как там внутри всё выло.
как потом безнадёжно к окну - вперёд,
морозом дыхнуть и на фотик щёлнуть, -
там зима в полный рост, у неё кружевное бельё,
колкий взгляд и косая чёлка.
===
там, где я часто бываю - там люди такие странные,
там, по неясным причинам, головы задирают вверх,
там чёрная пустота, и я их не понимая,
глазами втыкаюсь в землю и рыскаю по траве.
это всё потому, что заезжена эта тема,
и пора бы уже запомнить сейчас и впредь:
всё потому, что когда ты уже на небе, -
выше можно уже не смотреть.
===
у кого золотой ключ, чтобы открыть дверь,
а у кого монолог, чтобы сломать мозг.
целясь в меня - стреляй, а лучше возьми налей,
чтобы чары похмелья словно рукой сняло.
а если пройдёшь до стены, глянешь отсюда и вниз,
там всё по другому - не так, как в крутом кино:
там у них за секунду, обычно, летит вся жизнь,
а тут уебанских мыслей смешной набор.
теперь посмотри вперёд. стена. ты давай сквозь неё.
видишь, там тучи плотные, низкие, и без дыр.
это тоже стена, (но впирается в горизонт),
за которой - бронь
ещё
для двоих
святых.