Семнадцатый раз опускается осень,
Роняет листву, будто желтую грусть.
А лето потерянно, разноголосьем
Прошепчет устало: «Уже не вернусь...»
Прожито так мало, а кажется - сотни -
Столетья чужих несчастливых времён.
На небе осеннем зигзагами соткан
Узор из дождей, опалённых огнём.
А ведь впереди еще много апрелей,
Но сердце не греет весенняя цветь.
Поэтому ли, что душой постарели,
Годами еще не успев повзрослеть.
2010 г.