Усталые улицы, сонные лица,
Безмолвие, глупость, машины-убийцы...
Не слышу себя, ненавижу столицу...
И надо же было такому присниться?!
Не верю закату, не верю рассвету...
Идти в темноту или к яркому свету?
Вокруг только серость, не вижу я цвета.
Идет мокрый снег. Это тоже примета?
Ну что ж, все прошло и друга страница...
Пускай те же улицы, не новые лица...
Наверное, снова присниться столица...
Наступить весна, стоит только влюбиться...