Написано давно в каком году,
Но, слава Богу, не истлело, не забыто… -
Минуты я у времени краду,
И честно пропускаю через сито.
Что нет поэта, то досужий слух,
Поэт везде, в любое время года,
Там, где поэт, царит особый дух,
И это правда. Правда и свобода.
Лежит под ситом горсточка песка,
Отмытого до золотого блеска,
Песчинка каждая невелика,
Но золото, оно предельно веско…
Восстановлено по памяти 25. 01. 2013
Новое
Он был не там, где горы рафинада,
Не там, где по реке тягучий мед,
Поэт оказывался там, где надо,
Где на воде лежит свинцовый лед.
Он простывал, порой стонал от боли,
Его ломали ветры и года,
Он был всегда насквозь многоуголен,
И крепок, как железная руда.
Поэт был там, где пели его песни.
Его горячечный и откровенный бред
Лечил нам души - нам и нынче тесно
В квартире, потому что он поэт...
25.01.2013