Наша память- ужасно странная штука,
Куча полок, карманов, ненужных книг.
И, порою, хранить это все- просто мука,
Потому что оно очень сильно болит.
Мне казалось, что полки души скроет пылью,
Что придет новый день, новый час или год.
Только небо, пока, не дает новых крыльев,
Ведь вся жизнь состоит из запутанных нот.
Без вчера нет и нашего светлого завтра,
Ведь история- это вчерашний день.
Важно то, чтоб всегда были опыт и правда,
Чтобы в сердце осталась лишь светлая тень.
Так бывает , что люди ломают друг друга,
Сердце сильно сжимая, до боли, в кулак.
Только чувства потом, словно грязные руки...
Долго-долго смывает с себя боли мрак...