Как хорошо- дорожкой полевою
в хлебах неспелых не спеша шагать,
тепло земли, согретой летним зноем,
сквозь тонкие подошвы ощущать.
Иссохшую на жарком солнцепёке
дорожку трещинки пересекли,
а вдоль краёв полоской неширокой
пристроились родные сорняки.
Горят огни лиловые бурьяна,
сиза полынь, сереет лебеда,
их друг вьюнок, их спутник постоянный,
обвил, свои цветочки им отдав.
Вон там - огрех, пропущенный при севе,
ромашек белым куполом зарос,
а в поле васильки - осколки неба -
синеют, как сапфирчики вразброс.
И жаворонка песня раздаётся -
как струйка льётся, как хрусталь ясна;
но разглядеть певца не удаётся:
вверх не взглянуть - слепит голубизна.
Лощинка утонула в белом море
цветущих зонтиков - обжился и обвык
как дома, здесь пришелец из Приморья -
могучий и зловредный борщевик.
...А вот и рощица. Берёзки манят тенью.
Присяду здесь прохладой подышать.
Кузнечики, примолкнув на мгновенье,
заводят стрекотание опять...
И снова в путь. Кругом моя Россия:
неприбрана,местами и дурна.
Есть страны и богаче , и красивей
в других краях, но здесь - моя страна.
Не грежу я ни о снегах Монблана,
ни о гавайской ласковой волне,
ни об огнях парижских ресторанов -
но жить хочу я в собственной стране!
Где не везли б картошку из Европы,
не не пели б песни на заморский лад,
не морщились от дедовского трёпа
и где родной язык нам был бы свят.
И где в окно, в стеклопакет бесшумный
не магистраль бы виделась, а сад;
и чтоб вдыхать не запахи парфюмов,
а донника пьянящий аромат...
...Но это всё мечты. Сотрёт бесследно
урбанизации стальной скребок
и рощу, и тропинку, и победно
зальёт поля асфальтовый поток.
Бульдозер жаворонка дом размажет,
кузнечиков погубит пестицид,
а вместо левитановских пейзажей
забор таунхауса украсит вид.
На трупе искалеченной природы,
как заросли отравленных грибов,
взрастут стеклобетонные уроды,
помчат машины в форме утюгов.
Их пассажиры - века порожденье.
Чего они лишились - им не знать:
кузнечиков и жаворонка пенья
им никогда уже не услыхать...
________________________
25.01.2013