На твоих доспехах
ползари танцует.
Гром гремит и небо
надо мной рисует
три цветка и ножик,
что разрезал тучу,
из которой дождик
выскочил наружу.
Я пишу Вам это,
несмотря на вьюгу,
несмотря на ветер,
что кричит за лугом.
Солнце плавит зелень
и ничто сверкает.
Здесь никто не верит
и никто не знает,
в чём причина песни
или сила танца.
Молоток диверсий,
гибель Розенкранца.
Рот горит от крика -
пустота играет,
прячется улика
и собаки лают.
Перестань об этом,
я хочу лишь правды.
Но рука поэта
славит звездопады,
воспевает будни,
чёрный лёд и лужи,
осень с листопадом.
Голосом простуженным
говорит порука,
Что всегда права.
По бумаге кругом
Движутся слова.
05.12.