Из зелёного пламени
мокрых лесов,
из ревущего гула
чужих голосов,
точно принцип,
касающий общее место,
караулит мой стих
конвоир неизвестный.
Штык под рёбра!
Но разве зима не прошла?
Разве доза не стоит укола?
Снова тёмные русские города
выползают из чернозёма.
16.40. 30.03.10