Мне уже не нужно стакана пустого:
Захмелел, переполнен до самых краев;
Доведи невредимым метель до дома родного,
Не хочу по себе от родных ни стенаний, ни слез!
А вокруг только ночь, укутались в тучи звезды,
И мерещиться, будто кто-то на встречу идёт,
Холодит мою душу возможность скрытой угрозы,
На лице оставляя борозд солёный лёд.
В эту ночь не увидеть грешникам рая,
Как и мне не увидеть лик старухи луны…
Жил-был мальчик, из далекого снежного края
Вечерами писавший мысли свои как стихи.
Словно гости, ждущие долгой гулянки,
Развеваемые на холодном колючем ветру,
Тянут ветви деревья – загребущие хищные лапы,
Наклоняя вершины, как-будто в объятия ждут.
Ну а мне, дошагать невредимым до дома родного,
Чтобы более никогда не печалились отец мой и мать,
После вьюг, у заснеженного порога,
Отряхнуть с себя всё, и идти пастель растелать.