зимний вечер.
читаю чужие стихи.
мельтешат предо мною чужие грехи
и чужие страдания душу томят...
а ветра за оконцем
шумят и шумят.
равнодушные
тучки
куда-то плывут,
голоса, голоса за собою зовут.
полустёртые лики опять в голове,
как цветки-одуванчики
в мягкой траве.
ночь грядёт,
а за нею наступит рассвет
и унынье рассеется ночи вослед.
свете тихий печально струится в окно,
и пьянит, и дурманит почти как вино.
сыплет снег,
укрывая пространство земли,
а за снегом виднеется храм невдали.
там вечерняя служба
неспешно идёт,
там чернец
пред иконой поклоны кладёт.
я живу наизнанку, впотьмах, впопыхах...
помолись за меня, сердобольный монах,
ты, чья жизнь как родник,
холодна и чиста,
помолись,
я прошу тебя, ради Христа.
ты умеешь ко Господу слово сказать,
как умеет Поэт о любви написать.
в этой жизни тебе
да поможет
Господь.
ты возвысишься духом, смирив свою плоть,
и тебе уж ничто
не дерзнёт помешать.
ну а мне просто станет полегче дышать.