Так хотел прокричать, пробубнить, пропищать,
Но что-то своё, ещё никем не сказанное,
Светлое и чистое, с бытом не связанное,
В отчаянии не рубленое с плеча.
Какое-то магическое сочетание обычных слов,
Вечно галдящих в раздутом в эфире,
Не переплетённое с толкованием снов,
С гаданием на кофейной гуще или на парафине,
С пустотой обещаний экранных лиц,
С громогласностью фраз, плёткой вздыбивших площадь,
С душами, на показ сотканными из небылиц…
Мне бы что-то поискренней, что-то попроще.
Без глубин философии, без спорности вер,
Без нравоучений, без боли, без мата,
Без чёрной магии, ненужных химер,
Без неопровержимости постулата….
В глупом желании исписаны сотни листов
В результате – ноль… Вновь судьбой побит…
Всё в сердцах разорвал, выбросил под стол…
Но прилип клочок… а на нём… «люби…»