Если бы дом мой, как самолет,
Мог лететь высоко в небесах,
Тогда я, пассажир и пилот,
Ежедневно глядел на размах:
Ширь полей в океанах земных,
Глубь высот, высь глубин, - день ее, -
Я летел бы за ним на простых
Крыльях дома, который живет
Где-то там, в небесах нашей мысли
О свободной и дивно простой,
Одомашненной разумом выси,
Допустившей к себе на покой
Человека, живущего в доме
И на улице, что как косяк
Журавлей пролетает над Доном,
Волгой, Нилом, - и в нем живу я...
Дом мой, дом... - он помашет крылами,
Уходя еще дальше в полет...
Он давно уже кружит над нами,
Ему нужен поэт и пилот.
Дом с угла - моя улица клином
Смотрит в день и на юг, где тепло,
Он летит над малиной - калиной,
Пусть все думают, что - НЛО...
Е.
1.Х1.87.
Р.