однажды я напишу лишенную грани утопию
где снов будет больше чем у Веры Павловны,
где в каждой главе-твой запах на коже смятый
и в чашке моей- пожелтевшие стебли мяты.
я распишу стены нашего-общего- дома
красками Моне, цветами Ван Гога
на зависть оруэлловскому уинстону смитту.
и ничего не стану просить у бога
даже рая в солнечных теплых бликах
где-то в цветущем яблоневом саду.
сердце станет похожим на скрипку
не рискуя разрывом струн.
я гадала по сотням рун- никогда мы не
будем с тобой распяты. даже безумный старик
Нептун не прогонит с песков океана.
никогда не услышим грохот глухой подземки
и время всегда на часах -полтретьего ночи.
мне тебя не искать у пустых обочин
и тебе меня не тянуть с колен.
и если вдруг это не было б фикцией
это был бы самый желанный плен
из всех, что могу я желать для своей души.
но ее нарядили в терновый венец
и пустили гулять по продрогшему питеру
с небом, курящим взатяг свинец.
правда, тебя не отнять, по образу и подобию
разливаешь по венам свет. пусть мне не превзойти
пятый сон веры павловны, обещай мне хоть антиутопию.