Как труден путь земной и очень долог,
Но есть во всём порядок и закон.
Он, как и ты, на фоне книжных полок
И трёх, на них поставленных икон.
Но здесь не фон, а точный указатель,
Как бы пролог, идущий в эпилог.
На полке книги - стало быть, писатель,
На них иконы - стало быть, пророк.
Всё это так! И нет во мне ухмылки,
Хотя глаза закрою – вот он ты:
На фоне кухни, где в углах бутылки
Среди щемящей душу пустоты.
Среди потери, вдавленной в окурки,
В кругу тепла от газовой плиты,
И с потолка по жёлтой штукатурке
Подтёки растворившейся мечты.
Что впереди? Какая перспектива?
Болезнь и боль, и старость без гроша.
Как хорошо, что в поле объектива
Смогла вместиться только лишь душа.
А там за кадром – бред! Страна, эпоха.
Там всё, как есть и было испокон.
А, знаешь, все мы смотримся неплохо
На фоне книжных полок и икон!