Моя боль, на что же она похожа?
На рваную рану? На взрыв , на ад?
Знаешь, плакаться мне негоже,
Моя боль как сгоревший сад.
Никого ни винит, ничего не просит.
Тихо тлеет сырая листва.
Только ветер золу разносит,
Как, скажи затушить слова?
И гляжу я на пепелище,
От ожогов по телу ток.
А под пеплом остывшим прячется
Уцелевший надежды росток.