Скучно стало на Стихире,
Сочинители в бегах,
Некогда внимать им лире,
С «клавой» сутками в руках
Рыщут, ищут рецензентов,
Голосов чтобы набрать,
Обещают им презенты,
Коль «народным» смогут стать.
Где поэзии ценитель?
Где читатель, что готов
Оценить, что сочинитель
Сочинил из вечных слов?
Где улыбки, где сатира,
Критика, в конце концов?
Измельчала враз Стихира
Поэтическим лицом.
Словно вымерла Стихира,
Нет разборок, нет и склок.
Не звучит, как прежде, лира.
Все в «народные!» - итог…
23.01.2013