На митинге холодно, руки куцы,
Отрезаны волосы, ты вдали.
И люди бегут, кричат, толкутся,
Как тысячи тысяч, все в ряд, нули.
Мели меня мельница демократов,
Страна союзов, декабрьский снег.
И ты бежишь, свои пальцы спрятав,
В карманы курточки, худ и пег.
А я на сломе и вся наружу,
В последнем самом стою ряду.
Меня растопчут и бросят в лужу,
В протестном этом твоём аду.
Ты веришь в чудо, а я - в пробелы,
В слова и знаки, в ритмичный слог,
Худое тело из децибела,
Не в марша вопль, не в топот ног.
И я упаду в виток бульвара,
В морозный воздух, белёсый цвет.
Товарищ Ленин, мой Че Гевара,
Здесь революций померкнул свет.
декабрь 2012
Москва