Я просто сажусь, и сам того не понимая,
Включаю музыку и выключаю свет,
Я просто сажусь, обо всем вокруг забывая,
Наверное, так и должен делать поэт.
И в этот момент, полного отчуждения,
Приходит - он, а быть может оно…
Легким дыханием, райское пение,
Голос, что слышал когда-то, давно…
Голос, читает мне вслух, не боясь,
Что я увижу строк этих создателя,
Даже порою, зловеще смеясь,
Он в меня вдавливал, ноты писателя.
Что же ты голос мой, больно жесток?
Знаешь, а мне это вовсе не нравится!
Что ты пихаешь в меня сотни строк?
Жаждешь признания?
Жаждешь прославиться?!
Как мне тебе объяснить, что всё зря!
Что никогда я не буду писателем!
Что ты ошибочно выбрал меня!
И объявил меня другом, приятелем!
Я не хочу, через сто с лишним лет,
Быть лишь кусочком оборванной классики!
Чтоб говорили –
«Вот здесь, жил поэт.
Тут же свои рифмовал он рассказики!»
Это все здорово, но уж прости!
Я не сумел оправдать ожидания!
Так что пора нам черту провести!
И зачеркнуть к черту эти старания!
Вот и рассвет наступил, тишина…
Что ты молчишь, друг мой, где же шептание?
Глухо… пустая бутылка вина,
Странный конверт, с подписью - «На прощание»
Черным на белом, дрожащей рукой,
Райское неповторимое пение,
« Ты не волнуйся, душевный друг мой,
Ты – это я. Я – твоё вдохновение!»