Ты можешь вести невзрачную, тихую жизнь,
Быть скромным, и читать в запой умные книжки,
Возводить в мыслях странные миражи,
И наблюдать за их не менее странными вспышками.
Ты можешь жить в своем маленьком, теплом мире,
И в душу пускать никого или пускать только самых близких,
Не обязательно принимать сотню гостей у себя в квартире,
Или каждый день хлебать ведрами виски.
Ты можешь любить поэтов и их стихи,
Пусть даже не всегда понимаешь весь скрытый смысл,
И вечерами, изнывая от грызущей в душе тоски,
Вычеркиваешь дни в календаре миллионами глупых чисел.
Ты можешь не любить никого,
Или бездумно врать самому себе, доказывая иное,
А быть может, ужасно ждешь того, что так далеко,
И ошибаешься в мыслях о том, что оно — неземное?
И может казаться, что тебя никто никогда не полюбит,
Потому что ты вовсе не так, как все
Остальные, такие притертые жизнью люди,
Просыпаешься с мыслью о дальнейшей своей судьбе.
Ведь думаешь, что "таких" полюбить — очень сложно,
И, раз не любит, уж значит совсем нереально,
А на деле — ты сделаешь невозможное,
Особенно для тех, кто всегда с тобой будет рядом.
Нужно просто понять, что даже если сейчас очень плохо,
Если думаешь, что грусть твоя не исчезнет вовек,
То есть тот, кому столь же так одиноко,
Есть тот, такой же, как ты, человек.