Зима.
Но почки на кустах сирени,
уже вполне готовы распуститься,
и это чувствуют проснувшиеся птицы,
и это чувствую проснувшаяся я,
на самом краешке остатков февраля,
на стыке судеб
всех
моих творений.
И только горы, погружаясь в синь,
на нас глядят, я чувствую, с укором...
Не спорю,
да,
прекрасны эти горы -
здесь нет весны, но нет здесь и геенны,
всё вечнобело, строго, неизменно...
Хотела б так я?.. -
Боже упаси!
Спешу!..
Лечу, приняв на посошок,
в любовь,
к другим заоблачным вершинам,
и, всё измерив собственным аршином,
открою - настежь! - запертые двери.
И Ангел,
взяв за крылышко,
заверил,
что всё на свете будет хорошо.