Третью пятницу подряд
Жгу последние мосты.
Слышу рядом:
- Не горят?
Обернулась - это ты.
Взгляд с прищуром, но не злой,
В нем усмешка и вопрос.
- Понимаешь, милый мой,
Между нами... Не срослось.
Ты киваешь. (Пожалел?)
- Эх, ну разве же так жгут?
Тут всего-то пара дел,
Вспыхнет все за пять минут.
Ты меня за руки взял -
Я с надеждой:
- Может нам...
Спички мокрые забрал:
- Ладно, милая - я сам.