По улице уставшей от людей, по мостовой ютившейся под снегом...
Прогуливался, без забот-затей, случайный "непохожий человек", шаг чередуя с бегом.
Стучал костяшкой пальца по лицу, по врытвинам морщин, по изнурённому худому тельцу
- как будто достучаться до себя не мог, как будто в голове - звонок, захлопнулся замок
и потерялся ключ от дверцы...
Растерянный и злой, он бредил вслух стихами - о том, как уходил в запой...
И пристально разглядывал букет, забытый кем-то под вокзальными часами.
Отстой и смрад отхожих мест, в нём вышибал слезу и исповедь для - непохожих...
Случайный человек, воюющий с собою...
Скупой на ласку ХХ1 Век, и бег - по непокою.