1.
Горят в камине души мёртвых:
Сварливых, хитрых и упёртых,
Со скарбом, тлеющим в ночи,
И со слезами от свечи.
Измяты судьбы их, как стяги,
На писчей с кляксами бумаге.
Зачеркнуты фрагменты жизни –
Давно пророка нет в Отчизне…
Сказать другого не берусь –
Горит в камине слово «Русь»
С летящей тройкой вдоль реки,
Где пашут землю мужики,
Плодятся дети и ухабы,
Пасут в лугах скотину бабы,
С церквушками и деревнями,
С цветущими под солнцем днями.
Летят в огонь всю ночь страницы –
Россия – Родина Жар-птицы…
Душа желает упоенья,
Но нету ей благословенья…
2.
«Мёртвые души» сгорели к утру,
Вылетев с воем в печную трубу
К звездному небу под купол России,
К светлому образу русской Мессии,
Словно на хуторе рядом с Диканькой
С Гоголем чёрт куролесил, как с Ванькой.
Может была это только беспечность
Гением русским, отправившим в вечность
Тома второго все тайны и смыслы.
Как у смородины ягоды кислы…
Бог только видел разломы терзаний,
Маску души, глубину истязаний.
Всё, что так гложет сознание народа -
Совесть и честь – имя женского рода,
Как два крыла – Украина и Русь.
К образу Родины вновь прикоснусь…
Скоро развязка – предчувствие смерти,
Скоро не станет земной круговерти,
Тайной любви, разъедающей душу,
Каплей по капле долбящей баклушу.
Нет, не сгорело его Откровенье.
Следом за смертью придет Воскресение.
Мы подождём – это время настанет,
Только лишь нас на Земле не застанет…
3.
Гоголь допишет великий роман,
Листик за листиком, как караван.
Матрица жизни и код мирозданья
Вечно хранят, как архивы, все знанья.
«Мёртвые души»,стихи и культуры,
Древние мифы архитектуры,
Вся информация , мысли и души
Богом заложена Богу же в уши.
Здесь безотходное всё производство.
Здесь с человеком кончается сходство.
Здесь у Харона своя переправа,
Где и кончается римское право…
Мастер в искусстве всегда щепетилен.
В каждой строке, до последних извилин.
В тонких мирах огранит русский хит,
Чистой душою одухотворит,
Новое миру пошлёт Откровенье -
Библию жизни или Прозренье.
Всё в этой жизни отдал он в закланье…
Соборовался… Всем дал указанья,
Лёг горемыкой в пустую кровать,
Тихо сказал: «Сладко как умирать !»
Свечи горели, когда он уснул,
Словно почётный в ночи караул.
Кто же он был в этой жизни, - игрок ?
Просто Титан… и вселюбящий Бог !
4.
Бьётся гротеском в конвульсиях фарса
Хищное время с повадками барса,
И с нарастающим ужасом Лира
Корчит гримасы циничного мира.
Всё изменилось: другие эпохи,
Культы, кумиры, пройдохи и вздохи…
Время прошло, как печальная повесть.
Вскрыта могила, где русская Совесть.
В ночь на закате терзали останки,
Всё «честь по чести» и без перебранки.
Холодом лунным погост освещало,
Веяло сыростью, сердце стучало.
Лучшие люди советской эпохи
«Кое-что» взяли из гроба – «по крохе»…
На сувениры, на счастье, на славу –
Больно и горько душе за державу …
Лидин – кусок, как табак, сюртука
На переплёт «Мёртвых душ» на века.
Классик Иванов – образчик добра -
Выкрал из гроба обломок ребра.
С ним же участник Гражданской войны
Некто Малышкин – фольгу и штаны.
Всех превзошёл «господин» Аракчеев –
Главный хранитель могил корифеев,
Молча разул обнаженные кости,
Снял башмаки, не нашел только трости…
Кто-то сюртук приспособил для жизни –
Будет что вспомнить на чёртовой тризне…
В жизни скелет небольшого был роста,
Двигались тени у края погоста,
Пот ледяной всех прошиб на просвет –
Кости на месте, а черепа нет!
Всё обыскали – могилу и гроб,
Рыли изрядно, как дамбу в потоп.
Нет, не достался писателям Приз,
Только лишь шок и загробный сюрприз.
Всем так хотелось быть к Гению ближе,
Глыбой в искусстве и островом Кижи,
В солнечном Риме звездой Колизея,
Юным Давидом, мечтой ротозея…
Данте, Петраркой, Тургеневым тоже.
Как на писателей это похоже…
Казус – не казус, всё то, что случилось,
В страшном бы сне нам самим не приснилось.
Вот где истоки, где всё без ответа,
Приватизация – праздник скелета!
Людям хоть что-то на память досталось:
Рёбра, ботинки, лишь совесть распалась.
Гоголь – наш кровный великий писатель-
Знал, где нет совести – там и предатель
Русских людей и Иисуса Христа,
С ним лишь Иуда лобзался в уста…
Как завещание праведных лет,
Гоголь нам шлёт христианский совет
В лучшей работе о долге и чести,
Страсти, предательстве с номером двести.
Как «Отче Наш» каждый знает про это,
В школьной программе есть альфа и бета.
Сыну сказал Тарас Бульба в бою:
«Я породил тебя, я и убью…»
P.S.
Что было дальше – сюжет сновиденья,
С мистикой, фарсом до обмороженья.
Суть этой тайны раскрыли чекисты,
Те, у которых всегда руки чисты:
Двое монахов проникли под крипту,
Выкрали череп, пропели молитву…
Ох, как был счастлив заказчик Бахрушин,
Лишь кодекс чести, как клятва, порушен.
Страсть мецената со страстью купца –
Сила гремучая – крест подлеца ….
То, что коробит христианскую душу,
Яблоко вдруг превращается в грушу,
Лишь с обладаньем такого богатства
Можно дойти до высот святотатства…
Холил он череп, светился, как солнце,
Спрятал в ларец со стеклянным оконцем,
А на макушку напялил венец
Из серебра …и воздушных сердец.
Только пошло за несчастьем несчастье,
Не помогло и Святое причастье,
Бедный, метался, не знал куда деться,
Мысли знобило, хотелось согреться.
Только лишь вдруг, как бывает в романах,
Бог заиграл на истерзанных ранах.
И появился внучатый племянник:
«Череп отдайте! Я деда посланник….
Не отдадите – я вмиг Вас добью,
Этим Вы боль принесёте в семью.
Только потом я покончу с собой,
Не нарушайте всемирный покой…»
Череп вернулся в «надёжные руки»,
Что было дальше – загадки науки.
Чистая мистика, игры Богов,
Мир параллельный, где нет дураков.
Слухи ходили, что казус исправлен,
В земли Италии череп отправлен
Для похорон в вечном городе Риме,
Ведь невозможно жить в русском экстриме.
Люди в вагонах играли в лото,
Кто-то уснул, позабыв про пальто.
Воздух разрезал протяжный гудок,
Он машинисту проснуться помог…
Поезд вошёл, словно шомпол, в тоннель,
Там начинается полный бордель.
Поезд исчез, люди канули в вечность.
Аннигиляция… Бесчеловечность…
Поезд в фантом превратился, как призрак.
Смерть и Величие – вечности признак…
Да, не доехал тот поезд до Рима,
Видно сам Запад - рассадник экстрима.
Время от времени в сердце Европы,
Где с давних пор все исхожены тропы,
Поезд появится и исчезает…
Только никто уж его не встречает…
Как в завороженном мы зазеркалье,
Молимся Богу, стремимся к каналье…
Вечная битва добра с чертовщиной,
Белого с чёрным, как бритвы с щетиной.
Мёртвые души на Пасху воскреснут,
Все вурдалаки от зависти треснут.
Череп по кругу в пространстве летает,
Русской культурой Европу питает ….
Нету ему, как в бою, упоенья,
Мысли клокочут, взывают к смиренью.
Панночка следом летает в гробу,
Вся в возбужденьи, с лицом какаду,
Мёртвые души, вампиры и бесы,
Люди приличные, твари, балбесы.
Нечисть и Ужас, хоть по лбу всех тресни,
Где Вы, святые церковные песни?
Где Вы, акафисты, свечи, иконы?
Люди, блюдите Христовы законы!
Будем молиться за всё, что случилось,
Чтобы подобного не повторилось.
Каждого заново вновь отпевать.
Господи, дай им в душе благодать…
Всех отпевать поимённо, как водится,
Благослови их покой, Богородица…
Вечная память всем людям искусства,
Жить без которых тоскливо и пусто,
Ведь их таланты нам души расстрогали,
Где Вы сегодня, Великие Гоголи ?