была и мала, и смугла,
как кожица вишневых веток,
на Волге недлинное лето,
и мне не хватало тепла.
я помню, как полдень менял
на мелочь скупые червонцы
и бледное русское солнце
неслышно входило в меня.
все было как будто во сне,
торжественно стрелы Перуна
чертили священные руны
по хрупкой телесной броне.
из зимних, из зябких простуд,
рождалась я вещей и зрячей,
а кровь - золотой и горячей,
и слышала, как я расту.