Мир опутан невидимою тесьмой,
шепчешь: март… – и у солнца улыбка кисья.
Я б тебе написал о любви письмо,
только кто ж читает такие письма,
нет, их полутональный бред
проникает в святая святых святого
в миг который, в который ложится след
Почтальона взбирающегося к слову,
волоча притороченный той тесьмой
к телу вечный почтовый ящик,
чтобы было куда опустить письмо
о любви отсюда, из тьмы ледащей…