Сколько их таких упало наземь,
Без которых мы не мыслим жизни.
Но живем и вновь в рутине вязнем,
Одолев за год душевный кризис.
Все как было – труд, метро, домишко,
Телевизор, плед побитый молью…
Только писем нам никто не пишет,
И в груди скребет фантомной болью.