Там утром
смерть была в сиреневом.
Она курила травку на скамейке.
И ждала.
Лениво, празднично, змеино.
Я на серебряном коне летел -
по радуге росы,
зрачки сужались звёзд,
и греческий её точёный профиль
с каштановой фигурной чёлкой, -
сквозь ветер
нёс
в груди.
Она, как кисть,
держала сигарету
изысканна
и творчески надменна...
Я знал -
пытается подслушать
строчки
о себе.
Наверно выросли деревья
и асфальт в деревне.
А ты - в далёкой и чужой стране,
наверное узнала
какого цвета жизнь,
когда она смеётся?
Когда ей 5-7-10 лет?
Какое солнце видит,
что ей сказки грезят в сердце?
И сказки о коне, о иве...
А я?
Наивный,
даже злой,
как в городах.
А помнишь город НАШ?
И утренний студёный говор гор?
Моя сиреневая смерть,
ты так же ли красива?