Будто раною грудь свело,
И дыханье сдавило даже.
– Что сказать о войне, милок?
О войне просто так не скажешь.
Помню небо и поле ржи.
Над высоткою рдеет знамя.
А по полю огонь бежит,
Взвитый этими вот руками.
Бил нас немец и вкривь, и вкось,
Норовил обойти со флангов.
И тогда хлеб поджечь пришлось,
Чтоб пехоту отбить от танков.
От разрывов и гул, и дрожь.
А в душе воет волчья стая.
Рожь горит, понимаешь, рожь,
На корню урожай сгорает!
Бьются звонкие колоски,
Как бойцы, умирая, тают.
Намолоть бы из них муки,
Чтобы в праздник быть с караваем,
Чтобы песни петь от души,
Чтобы вдосталь наесться хлеба…
Ну, а тут всё огонь крушит,
Застилая смугой полнеба.
А ведь кто-то ту рожь растил,
Ожидал с нетерпеньем жатвы.
Я ж ему петуха пустил,
Радость отнял, как враг заклятый!
И в печалях войну виня,
Я себя оправдать неволен.
Часто снится мне та стерня
Почерневшего в горе поля.