Горы выкрасить бы что ли
Мне под клён, таким же цветом...
Юбилей у дяди Коли
Бабьим летом, бабьим летом.
Час торчу напропалую
На московской магистрали -
Это мэр создал такую,
Чтоб штрафную наливали.
Он, наверное, в Париже
И жена его на воле,
Только мы не стали ближе
К дяде Коле, к дяде Коле.
Только мама всё ругает,
Что не часто видит брата...
Ведь она не понимает -
Это осень виновата.
Всё ж пойду, покрашу горы
Я под клен, таким же цветом,
Пусть останется на годы
Только лето, бабье лето!