Передайте мне списки имен,
Проходящих сквозь перекрестки,
Там из окон моих старый клён,
И на кедах четыре полоски.
И натянуты нервы сквозь сны,
Над Басманным районом вновь ливень,
Закоулками старой Москвы,
Слишком много всего мы сменили.
Сколько правды хранят до сих пор,
Эти стены сталинских кладок,
Как красив и как мил родной двор,
И как утренний воздух здесь сладок.
Я менял адреса, телефоны,
И я жил в чужих городах,
Но теплее родного дома,
Не сыскать даже во снах.
Не найти, не отметить на карте,
Не придумать, не сочинить,
Не согреться в холодном марте,
И в июне не полюбить.
И у каждого это место,
Стало быть, должно быть своё,
И, что более интересно,
Это место должно быть одно...
17.01.2013, Володя Юрковский.