Январь на яблоню в саду
набросил белую фату,
на плечи вишен – мех соболий.
Взглянул – остался недоволен.
Красиво. Но старался зря,
сюда бы трели…соловья.
Ты лют, январь. И сед, и стар,
а, как дитя, капризным стал.
Зимой – откуда птичьи трели?
Зимою только – вой метели.
Деревьям не нужны наряды,
и снежным соболям – не рады.
Под монотонный вой метели,
им снятся звонкие капели…
ещё, быть может, птичьи трели…
и пробужденье, но … в апреле.