Серый снег у метро. Рука
у тебя – ледышка.
Не «Щелкунчик», но у ларька
пробежала мышка.
Покупаю горячий блин,
запиваю колой,
побеждая январский сплин,
он не встанет комом.
Здесь не мы теперь – молодёжь,
уступи дорогу,
на свидание не пойдёшь,
ну и слава богу…
Смотрит Ангел с лицом царя
с высоты полёта:
ведь не всё происходит зря,
если счастлив кто-то.
Этот город уже не наш:
кто, скажи, всё стырил?
Вот торжественный Эрмитаж
в выходном мундире –
лёд блестит, словно свежий лак,
снег припудрил по'лы.
Но не вякнет любой сопляк:
"А король-то голый".