Осень где то еще далеко,
И лето еще в разгаре.
И многое можно, и можно легко,
Только мир почернел от удара.
Мы думали туча, только на время.
И снова нам солнце подарит рассвет.
Но миру, скорби оставив бремя,
Землю покинул Великий Поэт.
Стать Великим он не успел,
Вернее не был признан Великим.
Был он как мир, про который пел,
И единственным, и многоликим.
Был он сложен и очень прост.
Он не в своем поколении вырос.
Пусть ему не удался рост,
Зато он песни писал на вырост.
Для таланта рекламы не надо,
Его не запрешь на запоры критик,
Кому - то он кажется сущим адом,
А кому то - святым наитием.
Но чтобы там на земле не пелось,
И кто бы ни пел, исходя на нет,
Серость, во всем - остается серость.
А Высоцкий во всем - ПОЭТ.