Сражались меж собою племена.
За власть князья шли боем друг на друга.
Казалось, что не кончится война,
Как нет конца у замкнутого круга.
Дымилась кровью залитая Русь.
У ног ордынца полчища лежали.
И летописец боль свою и грусть
Спешил излить в священные скрижали.
Века пылилось "Слово о полку..."
С печальным плачем гордой Ярославны.
Как будто кровью каждую строку
Писал поэт, во всём Эсхилу равный.
Была то проба русского пера,
Поэзии великая предтеча.
Он чувствовал: придёт её пора,
Пора расцвета чудной нашей речи.
И вдруг как будто небо прорвалось -
Она могучим хлынула потоком,
Печальная, суровая, насквозь
Берёзовым пропитанная соком.
Да,будет век берёзовый её,
Серебряный и золотой, свинцовый.
Она возьмёт, мятежная, своё,
Взлетевшая над временем суровым!