Как скучно мне порой бывает без стихов!
В томленье целый день брожу, как лев по клетке.
Но лишь примерит мир, как плащ, ночной покров,
Усаживаюсь я читать стихи в кушетке.
(Я позабыть весь свет, читая их, готов.)
И вот, вкусив, как яств, творений несравненных,
Дерзаю я и сам в стихах несовершенных
Поэтам подражать. Итак, сажусь писать,
И строчки уж текут безбрежною рекою
И в мир волшебный увлекают за собою.
Вот труд мой завершён, и я берусь читать.
Тем, что я написал, я не всегда доволен -
Порой в стихах не удаётся воплотить
То, что задумал. Но ведь я творец и волен
Неполучившуюся строчку изменить.
И я меняю, и порой стихотворенье
Свой облик пременяет на совсем иной.
Но не страшит меня такое измененье,
Ведь важно для меня, чтоб стих своей строкой
Другому нравился, - вот главное стремленье,
Когда пишу я новое стихотворенье.