В этом возрасте Высоцкий уже мёртвым был,
Отписал,отпел,отмучился вконец,
Я же со своей душой истёртою
Жизнь веду как яловый самец...
Строчки рассыпаются по листикам,
Так как у Володи не собрать...
И сижу придумываю мистику,
Всё пытаясь правильно соврать.
В жизни всё не меленько размолото,
Сквозь ошмётья светится зерно,
И перо как ломовое дОлото,
Бьёт по пальцам иногда оно...
Ну,а может бросить этот форсмажор,
Развести собачек с канарейками,
Только вот куда девать душевный ор,
Груз который многотрудно пёр,
Оставляя ногти между рейками,
Как всегда не рассчитав зазор...