Судьба бывает часто не права:
Сейчас прибавит, позже - отберёт.
Я знаю, боль - что сорная трава:
Везде, где не положено, растёт.
Ты вырываешь с корнем, только вновь
Проглядывают острые ростки,
Тревожностью питаясь вещих снов,
Беспомощным дрожанием руки.
Когда она, как будто невзначай,
Коснётся фотографии слегка,
Ты борешься с желанием кричать
От странного под сердцем холодка.
И мысли замерзают словно лёд
В бессилии хоть что-нибудь сказать
Тому, чьё тело принято землёй,
И чей приют навечно - небеса...