О, Тёмный! Не сули зари,
Стиха с огнём,
И о грехах не говори,
А лишь о нём.
Тебе — молюсь! Молю: тверди! —
Я всё на кон
Бросаю, — сердца нет в груди,
А только он.
Шепчи! Твоё веселье длю
И торжество.
Не жизнь до чёртиков люблю,
А лишь его.
Молчишь? Мне стих не люб, не лют,
И грех смешон.
И если ты бессилен тут —
Так кто же — он?