фото из Интернета
У нас пикник. Нет, нет, совсем не пьянка.
Костёр. Небес серебряная высь.
Гитары звуки, словно бы морзянка,
До Диксона, уверен, донеслись.
Шашлык остыл, и позабыта водка,
Мы продолжаем наши песни петь
И не жалеем языки и глотки;
Нам главное – чтоб сердцем не стареть.
Чины растут, лысеем, пухнет пузо,
А мы всё тянем песенку свою.
И вот уж у пролива Лаперуза
Подтягивая нам, её поют.
Наверное, мы и сейчас бы пели,
В нас живы отголоски той поры,
И голосов как прежде б не жалели…
Под старость злее стали комары.