На столе – осенний лист,
Он крошится, не летает,
Он прохладно – серебрист,
На ладони тихо тает.
Сотканный из лоскутков
Наш мирок почти разрушен.
Миг прозрения таков,
Что становится всё лучше.
Ведь трагичность наших тем
Не прибавит солнцу пятен,
И сквозняк остывших стен
Так привычен и понятен.